Ce que
je suis,
ce que
tu es,
personne
ne nous le dira.
L’appartement
sent la poussière
et le
dix-neuvième siècle ;
il n’y
a pas de routes – entends !
Nul
chemin
menant
quelque part
nous
roulons
juste
pour rouler,
nous
forger
des
destinations.
L’horizon
sans cesse nous fuit,
ce que
je suis,
ce que
tu es
personne
ne
nous le dira.
Il ne
faut compter là-dessus.
Même nous,
nous n’en saurons rien
d’issu
de l’intérieur
de nous –
nous
sommes bien trop compliqués
il n’y
a que du doute –
entends !
Doute
méandreux
des
chemins
poursuivis
bon an
mal an
chemins
de l’intérieur
de nous
chemins
des
espaces ouverts.
Les réponses
se
font prier.
Notre carcasse
est
question.
Oui,
mais question refermée
sur
elle-même – tel un œuf.
Patricia Laranco
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