L’infime frisson des
feuillages à nuit close hors la chambre (porte-fenêtre ouverte et contrevents
mi-clos) serait-ce, dans l’air moite, la mémoire du seringa? On pressent
d’impalpables silhouettes blotties dans le silence, l’herbe odorante, les
aubépines, la futaie, le jet d’eau, une sorte de menu mais profond feulement de
l’étrange, on croirait un être attardé qui effleure en marchant la maison, un
friselis fluctuant comme le ferait une voix étouffée qui gémit radieuse – on
murmure un aveu recherchant auditeur. La nuit bruissante prête oreille, on lui
dit le profus – feuillages, étreintes, astres – dont elle se nourrit. Au delà
de chaque interstice, un rien – un chuchot continue.
François LAUR.
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