Les concis sont des
cons qui scient ;
Ce n’est pas
Que je les conchie
Mais j’aime les
mots luxuriants
Fusant et formant
des fouillis,
Des jungles de Douanier
Rousseau,
Des mangroves
échevelées
Aux proliférations
sans fin…
***
Tous les constipés
stipulant
Selon la présente
manie
Qu’ils ont besoin d’élaguement,
D’épurations à la
Pol Pot
Taillant à mort
dans leur purée
Ne me sont guère
stimulants.
***
J’aime l’ébriété
des mots
Plutôt que
Leur sobriété ;
Plus il est de mots,
plus
L’on rit,
Les mots
Doivent être
vivants.
Les mots
Ne sont pas des
chameaux,
Ni des cailloux, ni
des déserts,
Je les conçois
Remplis de sève
Et de rêve qui n’est
qu’élan.
***
Les mots sont des dons
de dieu
Doublés de fêtes de
l’esprit
Et s’ils viennent
facilement,
S’ils se propagent
un peu partout
Avec fougue et
voracité
N’est-ce…pour
imiter le Vie ?
***
Les exercices et
les carcans
Qui contraignent
leur liberté,
Qui cherchent à
brider le flux
Pétillant de leur
ascension,
De leurs bulles de
vin mousseux,
Je le crains,
Ne sont pas pour
moi.
Patricia
Laranco
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